Uma criança sozinha no mundo, sem língua e sem mãe, tateando o chão áspero de concreto, detendo a mãozinha em uma folha seca no chão áspero e sujo, Imersa num silêncio de esforço e concentração. Uma criança, um ser sem história.
Sem um berço que a conforte, nem uma lista interminável de mulheres dispostas a prestar ajuda.
Sou eu que não lhe presto atenção, ávido de um desespero desde sempre anunciado. Dentro desse desespero, uma calma firme.
